宁晃从嗓子眼哼哼：“没问题。”
    “真没问题？”陆忱笑着说，“我保证说实话，丢脸也会说。”
    ——也不是全然没有问题。
    宁晃脚步变慢了，半晌，问他：“为什么把最后一句剪下去？”
    他也不是多喜欢那一句。
    就是，在意表演的完整性。
    “因为不想让你受更多的影响，”陆忱轻声说，“本来病情曝光、争取歌的版权，就已经是很大的风波了。”
    宁晃的记忆不完全。
    他不想让十八岁的宁晃，懵懵懂懂、哄他欢欣的一句歌，却要被追着屁股问，那一句是唱给谁的，再毫无准备地公开关系。
    “……哦。”宁晃皱着眉，勉为其难地点头。
    “还有就是，最后一句是我的。”
    陆忱垂眸，睫毛掩住眼底的贪恋，只余下淡淡的笑意：“不想让别人唱。”
    不想公开出去让别人传唱，只有自己能收到这样可爱的甜言蜜语。
    “这个理由充分吗？”
    宁晃本来说不上高兴，也说不上不高兴的情绪。
    就随着这一句话，变得轻盈起来。
    他咳嗽了一声，说：“还行吧。”
    又嘀咕：“陆忱，你怪小心眼的。”
    “还有问题吗？”陆忱问。
    “没有了。”他努力掩饰自己骤然晴朗的嘴角。
    陆忱便极其自然地握住他的手。
    “那，回家吧。”
    宁晃走了半路。
    才恍恍惚惚想起。
    陆忱好像早就知道他心里介意，才故意让他问的。
    ……他被老流氓看透了。
    第28章
    94.
    也不知是终于习惯了熬夜，还是因为回家路上两个人头挨着头小睡了一会儿，真正到了家，反而有些清醒。
    照例没有吃晚饭，陆忱去下面条，宁晃仍是抱着那把吉他，左看右看。
    陆忱放面码下锅，一边问：“吉他磕坏了没有？”
    小刺猬一天都在看吉他，应该是弄坏了一点。
    宁晃果然有点沮丧，把吉他递给他看边缘：“磕了个印子，不影响音色。”
    这还是陆忱陪他上街买的那把来着。
    这几天食材用得差不多了，剩下一些自制麻辣烫的丸子和牛肉卷，陆忱就都一起扔进了锅里，说：“明天去买把新的吗？还是找人修复一下？”
    宁晃摇了摇头，说：“这种磕磕碰碰是免不了的。”
    “那些大师的琴也是这样，用久了，都有好多印子。”
    这些痕迹就像故事，琴用得越久，越是宝贝，就越是有许多的故事。
    只不过这个印子是让程忻然磕出来的，看着格外不高兴。
    面熟的很快，陆忱端到露台，两个人就面对面吃一锅热乎乎的面条。
    夜已经深了，露台外的灯火所剩无几，只有远方的路灯仍亮着，宁晃下意识想拨弦，却被陆忱按住手。
    陆忱笑着说：“这个点儿要被举报扰民了。”
    确实。
    宁晃悻悻地住了手。
    又撑着下巴说，想喝一点啤酒。
    ——这倒是有的。
    陆忱拎了两个易拉罐过来，说，只喝一点，算是痛快一下，喝完就睡。
    宁晃“嗯”了一声，拉开易拉罐，清爽的泡沫溢了出来，他喝了一口，又举起来，示意陆忱跟他碰一下。
    今天从做的事，到喝的酒。
    都这样畅快。
    陆忱也喝了一口，说，今天怎么想的，突然就跑到台上去了。
    十八岁模样的宁晃，倚在露台的栏杆边。
    他说：“因为突然想起来了。”
    “嗯？”
    “那天变回来之前的记忆，没有消失，想起来他欺负你了。”
    “还有……”宁晃犹豫着，不知道该不该说。
    “还有什么？”陆忱问。
    还有他十八岁歌被拿走之后的一段时间。
    他站在台上唱歌的时候。
    就把这些都想起来了。
    95
    他送走了程忻然，隔着电视听到了自己的歌。
    那一年的程忻然风光八面，而他依旧在夜幕降临之后，辗转在一家又一家的酒吧后巷，蜷缩起自己的长腿，低头吃着他讨厌的盒饭。
    风中有人哼着他的歌，却说，程忻然是个天才。
    听起来刺耳又恼火。
    那段时间他过得很糟糕，因为贫穷，却又不止是因为贫穷。
    他曾经想过，如果自己有钱，看起来体面，也许就有人会相信他，那首歌是他写的，或者至少会质疑他、会因此而争论。
    他头一次跟人打架打进警局，是因为台下有人点了他的歌，说的却是程忻然的名字。
    醉醺醺地说，你唱一首，程忻然的玲珑八面。
    他那时依旧是刺猬头，清瘦，一身漆黑的打扮，却沉默了许多。
    他放下吉他，说：“我唱不了。”
    那人醉得不分东南西北，嚷嚷着：“什么玩意，连模仿都不会，这还出来驻唱。”
    “就是火了半边天那首，程忻然那首——”
    他沉默收拾起自己的吉他。
    那人也是烂醉，拉着他手腕，大着舌头，说：“我教你，你学，你好、好好模仿，细细品味。”
    他把人撂倒在地上。
    半晌声音低哑，说：“模仿你大爷。”
    “这他妈是老子写的。”
    那人听都懒得听，分辨也分辨不清，只一边抡拳头，一边说，对对对，是你写的，是你写给你大爷的。
    就这样打了起来。
    进了警局。
    警察问他为什么打架，他什么也说不出来，半晌说，心情不好。
    ——警察教育了他很久。
    出了警局，他攥着草稿，在酒吧街的后巷里看了又看。
    不是没联系过媒体。
    不是没试着把真话说出来过。
    只是一切都如同泥牛入海，被吞没得了无声讯。
    “这歌是我写的。”
    他皱着眉，低声喃喃。
    96
    再后来他喜欢的音乐人组建音乐工作室，他坐了一天一夜火车去应聘。
    城市是陌生的，希望是陌生的。
    但失望是相同的。
    他弹了一首歌。
    那位音乐人让他重复弹了两次，最后却语重心长地对他说：
    “你很有天赋，但路不要走窄，乐坛有一个程忻然就够了。”
    “他的风格太独特了，你模仿他，一眼就能看出来，做得再好，也只是复制品。”